O pomar

Quantas árvores plantei eu ao longo da minha vida? Imensas. É verdade. Quantas árvores ergui? Por quantas árvores, olhei, cuidei, tratei? Quantas árvores alimentei. Quantas? Imensas. A quantas árvores me dediquei a tempo inteiro? Quantas árvores deixei de parte, pelo encanto de uma nova que se erguia? Por quantas árvores me apaixonei. Por quantas fiquei deslumbrada, encantada? Por quantas? Por muitas, não posso dizer que não. Umas que cresciam sem pedir "permissão", outras que precisei "regar"- (todos os dias), para que dessem frutos. Outras que não obedeciam às estações do ano, e me surpreendiam com frutos bem maduros fora de época. Imensas. True. Tantas e tão diferentes que deixaram um gosto tão característico em mim. Um gosto tão puro, tão intenso. Como por exemplo, o de acordar todas as manhãs e pensar: "Estou viva". E claro está, isto pode parecer-vos um pouco desajustado de se dizer, -ou até, pouco lógico de se comparar-, (mas sejamos realistas): "a vida não é pêra doce". Todos temos aqueles dias em que estupidamente pensamos: "Preferia não ter acordado". No entanto, acabamos sempre por provar algo bem doce (doce, salgado, picante), - deixo ao vosso critério. Gosto esse, que nos tira a amargura de qualquer situação menos boa. Como aqueles frutos, que mesmo não estando maduros, caem da árvore. Aqueles que são nossos. Plantados por nós, tratados por nós, alimentados por nós. E é aí que a vida tem sentido. É aí que o pomar ganha vida. O dar, o receber. Plantar, colher. Quem olhará melhor pelo nosso pomar, do que nós próprios? Ninguém. Não é fácil. True. Até porque nem sempre o encanto está no fruto doce e maduro, tão a jeito de se colher. Onde estará ele? Onde menos esperamos... e eu encontrei. O fruto. O encanto. A minha vida. Resta-me saber saboreá-lo. Sem medo.